Un universo en blanco y negro

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Manual doméstico para sobrevivir midiendo 147 centímetros

- lunes, febrero 16, 2026

Relato escrito por Constanza o como mas me gusta que me llamen, Cuki. Una especialista en alcanzar cosas con dignidad limitada. Mido 1,47 Y esto no es un dato físico , es una condición arquitectónica. Donde vivo, es un lugar que no fue diseñad o para mí. Fue diseñad o para una versión adulta de una humana . Tal vez, soy un error de escala o algo parecido . La alacena superior no es un mueble , es un sistema de exclusión social. Los vasos viven ahí arriba, como si pertenecieran a otra clase social . Y cuando necesito de ellos, dispongo de tres opciones : Subirme a una silla y aceptar el riesgo de un acciden te doméstic o . Usar una cuchara como extensión temporal de mi brazo . Y, por último, usar el mismo vaso todos los días.

Kaiho

- jueves, febrero 05, 2026

Hoy escribo desde un lugar donde casi nadie llega. No porque esté lejos, sino porque vos aprendiste, con los años, a cerrar las puertas desde adentro. Pero, aunque te encierres tanto, pude verte. No la versión que camina con la cabeza baja, ni la que se disculpa una y otra vez por existir, ni tampoco esa que se esconde detrás de risas o emojis felices para no incomodar. Yo vi el corazón que late detrás de tus muros, ese que se fue cubriendo de piedras, talladas por las decepciones que viviste. Creo que construiste esos muros por el cansancio que sentís.

Aster

- lunes, febrero 02, 2026

Se me descosió el pulso ¿Acaso eso tiene sentido? Claro que no, fue una desobediencia química que se abrió paso por mi sangre. La pastilla dejó de ser la luna y la luna aprendió a esconderse en los cajones. Mi departamento... ¿Cruje? NOO. .. se desdice de lo que me muestra . Los pasillo s se inclinan de un lado a otro , parce una arquitectura de una galleta toda mordida . Mi nombre ya no me pertenece , más bien se desliza sobre las paredes .

Hoy, es cuando te necesito

- sábado, enero 31, 2026

¿ Qué es lo que más me duele de esto? El no poder recordarte. Eso, es lo que más duele. Dicen que tenía tres años cuando te fuiste, pero esa edad mi cabecita no guarda memoria alguna, solo guarda huecos. No tengo tu voz, ni tu olor, ni una escena clara donde estés conmigo, donde este sint iendo tu calor sobre mí . Solo sé que deberías haber estado, y no estuviste. Crecí con esa ausencia como si fuera algo normal, pero no lo era. Nunca lo fue.

Cerebro femme

- sábado, enero 24, 2026

Bienvenidos y bienvenidas a una nueva clase de comportamiento femenino. En especial para esos hombres que prácticamente son ciegos y no entienden una simple indirecta. Quiero aclarar, antes de todo, que hay cosas repetidas de la última que hice, y la razón es muy simple, parece que hay que repetirlas de nuevo.

Me gustaba cómo era antes

- miércoles, enero 21, 2026

Aves en el cielo, lleven estas palabras por mí, mi voz no puede ir porque si hablo muero y si callo sigo aquí. La vida fue dulce, me dejó vivir y también respirar, pero me robó para siempre la forma de decir y de gritar.

Insoportable

- martes, enero 13, 2026

Estás en la oscuridad que se espesa , cuando el sol se va de mi ventana. El miedo que se mete bajo mi piel, aturdiendo mis oídos . Generándome una hipnosis, que me empuja a saltar por una ventana bien alta . El silencio está inund ado de maldad. Hace sonar todas mis puertas , mientras escucho esos pasos cerca de mi cama.

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